fuegos levantados en las sombras vigiladas (2002)
parábola sobre muros
mire la cosa es así
el ruido aturde
por el golpe que aturde en el lugar
donde antes el hambre se apagaba
y ahora se ruida la bronca
por el golpe que aturde
los muros vidriados de la nueva jericó
si fuera el muro de berlín ya habría caído
pero este jodido cambia de forma constantemente
sube y baja como operación bursátil
y sabe abrirse de piernas como política internacional
usted podría agregar
que para que caiga es tarde
tarde tarde
y quizás tenga razón
sin embargo cada vez que el muro se astilla
la multitud lo festeja como si hubiese conseguido
la victoria
con un gol sobre la hora
danza de los quemados
ésta es la danza de los quemados
la danza de miles de cuerpos invocando un solo deseo
deseo ofrendado por miles de muertos
muertos que se aferran a un glorioso minuto de vida
minuto pisoteado por miles de bestias
bestias que cabalgan a través de una sola palabra
palabra refugiada en miles de poemas
poemas que no encuentran una sola verdad
verdad que se levanta como miles de puños
puños que golpean cual solo latido
latido que sufre como miles de arritmias
arritmias que se mueven en una sola danza
la voraz prodigiosa e inalterable danza
de los miles de quemados que no tendrán
en el diario de mañana
ni una sola línea
que les hable de amor
parábola de la memoria y unpaís
cada vez que pido que te quedes
me muestras tu interminable espalda
haciendo juego con la noche larga
me dejas aquí parado
con un montón de lágrimas en la mano
y las mejillas rojas de tanto cachetazo
es verdad debo ser un mal perdedor
porque apenas esto sucede grito tu nombre
y lo repito hasta el cansancio como juego de niño
grito mi sed de tus aguas y a cambio veo tu espalda
grito el miedo a la demoledora de carne
que antes revisa los bolsillos
/veo tu espalda/
grito que no quedan más altares
ahogados por tantas ofrendas de sangre
grito sin ti este furioso desembarco nunca pasará
por sobre las casamatas apostadas en la playa
/veo tu espalda/
grito unpaís que te grita porque si bien
la alcoba está tal cual la dejamos
la dejamos y algo nos dice que ya no es alcoba
/veo tu espalda/
grito que estoy harto por qué no te mueres de una vez
o resucitas o te vas al carajo
que queda más o menos en la mitad de mí
/veo tu espalda/
grito que me muestres el rostro
y me ayudes a atravesar la noche larga
en la que he de tropezar otra vez
con el mismo poema escrito sobre tu espalda
y ya no hace falta que repita lo que sigo viendo
grito este grito que no es sólo mío y si aún sigo gritando
es porque me sé tu nombre nombre que grita tu rostro
rostro que sé que existe
porque interminable sólo veo tu espalda
receta criolla para el almuerzo
sabés que te sigo amando dijo
lo besó
y dejó caer una lágrima sobre la cuchara
mezclando ambos ingredientes en la olla vacía
para luego empezar a revolver
antiguas mesas servidas hasta el borde
cuyos olores inundan este vacío
que a veces se parece tanto a una olla
con la esperanza de que eso no suceda hoy
que el mediodía necesita saciarse hasta el hartazgo
para sacar adelante este poema con olla
que a veces se parece tanto a un vacío
parábola del exilio interior
miro el espejo grande esmerilado cruel
y al mirar veo a alguien
que practica la regla del sobreviviente a saber
sostenerse haciendo equilibrio entre los números
rojos y azules que zurcen los bolsillos
sostenerse como sea como pueda
con quien pueda sobre quien sea sostenerse
de mí no dice nada el maldito
oculta mi verdadero rostro
exiliado muy dentro
en un lugar donde la vida se reclama
a golpes de piedra
destrozando espejos
de a uno
por vez
márgenes de unpaís
¿los márgenes de unpaís son como las de un río?
¿los márgenes de un río están llenas
de cosas que su caudal arrastra?
vale decir
¿hombres hombres
y más hombres en los márgenes de unpaís?
hombres que levantan fuego en la costa
alentados por la dama ciega que se mueve ágil
entre el humo de las gomas quemadas y los gases
lacrimógenos
les moja las orejas con su nombre
nombre que llena los ojos de sol
y suena como promesa
promesa que suena como un río
donde la multiplicación de los peces
alcanza para todos
get´ em out by friday
echa al escritor de casa
haz que se vaya como sea
que sus pasos no retumben
bajo este techo lleno de goteras
que su peso no caiga más
sobre nuestras cansadas espaldas
haz que se vaya antes del viernes
traiciónalo como si fueras el iscariote
con o sin besos mejillas y monedas
pero traiciónalo
condénalo a los mismísimos infiernos
no a los del dante de esos regresaría
busca uno más real por ejemplo
encadénalo a una góndola de supermercado
y que moje los labios sólo
con el sudor de su frente
como si fuera el mascarón de proa
que anuncia el paso
del barco fantasma
tragando agua de mar
haz que lustre el piso con la lengua
y luego córtasela
para que esa lengua sucia no toque la tinta
ni la tinta se mezcle con su sangre
secuéstralo y no pidas rescate
abandónalo en cualquier zanjón lejano
en un lejano rincón del planeta
o reinventa la palabra lejano
para que no la descifre
y destiérralo allí
lugar desde donde no pueda regresar
llegado el caso mátalo
sin dudas ni arrepentimientos
sólo apunta y acierta
te lo pido yo tu mujer
a cambio de ello cubriré tus pasos
te daré otra vida te inventaré de nuevo
lavaré tu piel con la mía
hasta que no queden rastros
llenaré las noches y por qué no los días
de pétalos de sábanas
y hasta pariré un hijo
si fuera necesario
pero saca al escritor de casa
debes hacerlo antes de que llegue el viernes
y traiga no un pan bajo el brazo
sino al maldito recaudador de impuestos
y este nos enrostre su lacónico discurso
de que así la cosa no va
de que está es nuestra última oportunidad
de que está cansado de los suicidas
que arrojan el futuro
sobre inútiles palabras impresas
desparramadas en mesas de saldos
que nadie osa revisar
un nopoema
no hay poema lleno de olivares
ni ruiseñores de fábula en esos olivares
no hay poema con mares que acaricien silenciosas costas
ni mujeres desnudas en esas costas
no hay poema con bancos de plaza
ni enamorados usando las manos en la oscuridad de esa plaza
no hay poema con pétalos de sábanas
ni piras levantadas hacia el sol en esas sábanas
no hay poema de amaneceres de solos
ni ofrendas de vidrio regadas por esos solos
si hay ternura empuñada por puños empuñados
pero no hay poema
no hay
no
no con este tiempo
no sin los cinco sentidos
lo siento mucho poema no hay
ahora no
función recíproca
el olvido bebe perdón
los muertos beben olvido
la tierra bebe muertos
bebo la tierra seca
y la hago barro en mi boca
vale decir
hago saliva la tierra
humedecida por estos muertos tiernos
para arrojárselos al olvido en la boca
antes de que alguien
hable de perdón
arenga /parábola del destino/
éste es el día
de tanto esperarlo
no lo sospechamos oculto entre los relojes
mudos ladrones del paso del tiempo
los noticieros no anunciaron su llegada
/nunca tuvieron bonos para este juego/
y sin embargo dejamos de buscarlo en los bolsillos
dejamos de buscarlo eso es todo
no estaba afuera sólo nosotros estábamos
junto a los bastones y las espuelas
celosos en la puerta
pero ellos no cuentan
después de todo éste es el día
hubo que ofrendarle demasiados nombres para que llegara
tuvimos que empezar a construirlo
desde el principio para saber que era cierto
pero ahora ya se sabe
éste es el día
no estamos preparados
pero es éste
se abre como una página en blanco
para anunciar la llegada de los que anuncian el día
éste el que nos estaba esperando
como si fuera cualquier otro